Vento di Tramonata

Dicono che è tramontana,
a me sembra libeccio
questo vento caldo che spazza
il porto irriconoscibile.
Il mio terrazzo mi guarda
da otto piani più in su,
l'antenna TV il punto più alto
il gazebo vuoto aspetta
nuove bouganville
a colorarlo.
Vico Vele, il mio vecchio indirizzo
oggi è Sunrise Court.
Los Altos, California o Genova, Italy,
davvero non so dov'è la mia anima.
Incontro persone, mi dicono
"Io lei la conosco, aveva il negozio in San Giorgio,
ci compravo la torta di bietole
e la farinata".
"Si ricorda di me?", mi stupisco ogni volta.
Adesso il vento sembra venire
davvero dal nord.
A Los Altos non c'è
nè il vento nè il mare,
solo verdi colline,
dietro, un oceano vasto
freddo, maestoso, vitale
odore di alghe non familiare
non liquido amniotico
in cui nuotare e sognare.
Villette e giardini curati
con piscina sul retro
da cui ripensare
alla casa sul porto di allora
in disuso, rugginoso, immobile.
Son partita, a vele spiegate,
di settembre, un mattino,
negli occhi il ricordo
dell'aria di San Francisco, blu
come quella di Genova,
in un giorno di tramontana.

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Nelly Capra

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